Poesía

Rompes la noche sin tener el día
Encuentras el nombre extraviado
Detrás de donde no se busca

Desde el silencio llegas a la palabra
Y respiras

Pintas las nubes
Intercambias sueños
Creas mundos
Y vives

Eres la luz de la sombra
La mirada dulce d los hombres felices
La forma primera de lo que no ha nacido

Eres el color del deseo
Y la palabra
Y lo bello

Music: Centrefolds - Placebo
Quote: "como el sol, la muerte no se puede mirar de frente y no quedar ciego." E. Molina Yvedia

¡Amor!

¿Y cómo no morir si no te tengo?,
¿cómo no llorar, no deshacerme así,
de tristeza, de angustia, de no saber ni una palabra de ti?…
o tal vez debiera preguntarme,
¿cómo morir sin la esperanza de pensar que tal vez sí vendrás?

Estoy esperando
una o dos palabras que enciendan mi vida de nuevo
y esas palabras tienen que salir de tu boca…
porque te necesito;
extrañarte ya es una condición inherente a mi ser,
como respirar, como escribir;
necesito saber de ti porque todavía no quiero curarme de ti,
de tus palabras hermosas,
de tus labios juguetones y tus manos tiernas,
no quiero curarme de ti porque tú no eres una enfermedad,
¡no me digas que tú también eres una enfermedad!
un ser condenado a convertirse en un fantasma
que se hospeda en mí y que me sofoca de pertenencia virulenta.

No quiero que tú seas todo eso,
no quiero que seas sólo una ilusión,
una mentira, un desliz, un error…

¿Qué hacer si siento que desaparezco con cada segundo que pasa
sin que yo sepa nada de ti?…
¿Por qué me has hecho ser tan dependiente
a tus caricias, tus brazos, tu aliento?...
¿Por qué he sido tan tonta como para no entender
a estas alturas de la vida
que todo lo que se hace no es sino un intento condenado al fracaso?

Alguna vez te dije que serías mi inspiración…
pero la felicidad que me ofreciste no podría llegar a ser nada,
y eres inspiración porque me estás doliendo
y con el dolor la única manera que tengo de sanarme es escribir,
y hacer que aquí seas todo aquello que desgarra mi alma
y que crea goteras en el inconsciente.

Eres inspiración,
sólo para escribir lo mucho que me tortura que estés lejos,
lo que duele tu silencio que me eriza la piel de necesidad de ti,
lo que implica el recuerdo de estar a tu lado y reír,
de haber creído que la redención era posible.

¿Cómo hago…?
¿Cómo me muero más rápido?
¿Cómo renuncio al verde embeleso y decido quitarte de mi existencia,
borrar el recuerdo,
sin que quiera aferrarme a este dolor que me mantiene
viva y amándote tanto aún?
¿Cómo dejo de esperar que aparezcas
y de evidenciar que aún me mantengo en pie
porque estoy a merced
de una llamada, una mirada, un segundo
en que retomes la atención hacia esto que soy y que ya desconozco?
¿Cómo evito volverme loca en la realidad tan terrible que veo si no estás?

No puedo vivir así…
y lo peor no es eso, amor, no,
lo peor de todo es que si sé que compartimos el mismo mundo,
menos me es posible morir.

Music: Everybody hurts - R.E.M.
Quote: "Cuando se quiebre la lengua del amor, nos quedará todavía esta palabra ronca. Cuando no pueda decir, volverá todavía a mi garganta el eco de tu cuerpo." R. Alonso

Dos

De pronto fue como desaparecer...
o como tener más vida.
O más bien como morir sin haber perdido el peso de los huesos
y preguntarse eternamente sobre si la luz que vemos es o no real.

Fue también como renacer,
y buscar en el agua un vestigio de lo que fuimos
o de lo que no queremos ser
con la esperanza de encontrarlo
para poder entender.

Nosotros estábamos unidos de una forma extraña,
siempre juntos y en silencio.
Sabíamos leer nuestras mentes sin decoro
y conocíamos lo más íntimo de nuestro sentir
casi como si fuésemos en verdad, la misma persona.

Compartíamos noches similares con las variaciones propias de la existencia,
cenábamos la misma comida y dormíamos a la misma hora;
amábamos y odiábamos igual, a intervalos, pero en constancia.

Creíamos ser hermanos gemelos,
uno más amable que el otro,
uno más malvado,
uno más listo, el otro más tonto,
como se pudiera esperar en las diferencias nimias de los gemelos.

Entonces sucedió:
una noche de abril el viento dejó de soplar,
nos buscamos el uno al otro en la cama
y no encontramos sino el hueco vacío y frío.
El espejo nos develó un rostro distinto,
parecido al de siempre pero ligeramente cambiado
y nuestras manos por primera vez se veían diferentes.

Nos buscamos sin encontrarnos,
nos gritamos sin cesar pensando que nos habíamos perdido.
Y luego al vernos cara a cara a los ojos lo supimos;
supimos al aspirar el olor contrario, al respirar con el mismo ritmo;
supimos al desear la misma acción
y al convertirlo todo en un secreto.

Era como empezar de nuevo una vida terminada hacía mucho,
era como renacer bajo otra forma,
o tal vez era sólo como haber abierto los ojos
y saber que nunca fuimos dos sino uno solo.

Ambos dijimos las mismas palabras y nos aterramos
porque éramos una sóla entidad que se multiplicaba
en la aberración de los espejos pero sin ellos.

Gritamos.
Nos escondimos.
Nos buscamos otra vez.
Y nos asustamos de nuevo.

No sabíamos como regresar a ser uno,
no sabíamos si queríamos ser uno o dos, como ahora
o si siempre, desde antes, habíamos sido dos
o si sólo habíamos despertado así, con más verdad.

Regresamos cada uno a la cama y tratamos de dormir;
al despertar nos miramos de nuevo y creímos haber soñado todo.
No hablamos por miedo,
porque sabíamos exactamente lo que el otro iba a decir de inmediato.
Decidimos negarlo todo calladamente,
desde el desdoblamiento hasta todo lo demás que sentimos.

Fue como despertar,
como morir sin perder el peso de los huesos,
como saber que somos uno y que nuestra locura nos hace ser dos,
que así como hemos amado
también hemos matado cuando nos separamos
y que el uno quiere negar la verdad al otro
y que la culpa nos está consumiendo
y que por eso de vez en cuando
negar que somos dos es imposible.

Y nos asustamos.
Y huimos.
Y nos escondemos.
Y nos encontramos en la complicidad del silencio compartido
mientras eso es aún posible.

Music: Next Exit - Interpol
Quote: "Quien tiene la llave de los sueños abre cualquier puerta" L. Ivo

Carta al cielo

Este es un manuscrito hallado en una botella que flotaba en el mar. Había una hoja amarilla, separada del resto del manuscrito; en esta se leía lo siguiente: "Me han dicho que he muerto y que no pude seguir adelante. Pero yo creo que al contrario y a pesar de todo, estoy viva y amando, aunque persistan recuerdos inevitables. Por fin me he convertido en en pájaro y estoy volando otra vez. Esta carta es hacia el cielo, porque si aquí alguien ha muerto, has sido tú."

El otro rollo en la botella, el más grande, se encontraba atado aparte con un hilo y estaba escrito con tinta roja. La primera hoja de este manuscrito contenía la frase: "Escrito por tu Valeska Imposible" y el resto del mismo inclupia dos páginas a renglón seguido que se transcriben a continuación:

"Y no hubiera querido perder… perder y perder todo aquello que no sé si alguna vez tuve. Tus manos encogidas, tu sonrisa imprevista. Y todo lo que escribo me regresa a lo mismo, a que eres inspiración y que no importa lo mucho que existas afuera o no, sino lo que eres adentro, en mi mente, en mis sueños.

Ojalá hubiera podido hacer algo más con mis tristezas, o con tus ojos que jamás veían los míos. Ojalá hubiera tenido el valor de arriesgarlo todo por ti y para ti aunque hubiese perdido. Y no sé aún cómo decirte tantísimas cosas que tengo guardadas, en mi hombro que va vacío y que te espera.

Me cansé de jugar, pero aún sé que tienes algo en ti que es mi más profunda debilidad. Y no sé en verdad cómo encontrar la forma de reducir todo lo que siento a palabras que tengan coherencia… porque he perdido la coherencia en el momento en que perdí la locura y decidí afrontar la verdad, esta verdad que es sólo el remedio de aquellos que han decidido dejar de luchar.

Hubiera podido amarte y ser todo para ti… hubiera… hubiera… el pasado es un eco que se desdobla en mi ventana, en tus oídos sordos y en mis brazos necios. Siento que muero… pero al mismo tiempo creo que eso es la vida, nada sino morir en un suspiro de arrepentimiento y luego olvidar, hacer que nosotros, aquello que fuimos se quede en un plano de bucolismo onírico impensado e imposible, como una huella de una traición mal diseñada y triste.

Me pregunto mucho, acaso, si un día podré cambiar el lugar que tengo, o lo que siento por ti… me pregunto en qué momento lograré sacar la espina que tiene tu nombre o cuándo borraré de mis párpados el reflejo de tus ojos y tu sonrisa perdida entre mis piernas, en habitaciones sucias e improvisadas, en encuentros dolorosos, en tu cuerpo perfecto que gemía disfrazando el deseo que tenías por otra.

Cierto es que tal vez yo tuve toda la culpa… cierto que fue mi decisión meterme a nadar en aguas turbias y jugar en un tablero con fichas en mi contra. Y así lo quise y no lo niego… ahora es sólo que no encuentro la manera de arrancarme el dolor constante y profundo, no sé cómo hacer que permanezcas pero sin dolerme.

Y me dolerás… quien sabe por cuanto tiempo. No importa que la vida siga adelante y yo encuentre placer en otras formas o en otros cuerpos. Y serás también mi obsesión y el protagonista de mis historias, mi inspiración divina, mis esperanzas reconstruidas en una sola palabra que emane de tus labios perfectos y tu boca de orquídeas…

Lo irremediable es tan duro que puede cegar los ojos más incólumes; el deseo es tan grande que puede desgarrar un alma y la amargura es como una gotera en el inconsciente, un paso crónico de distancias seguras. Todas son cosas irremediables, que no se pueden conocer ni cambiar ni negar.

El amor hubiera podido ser una posibilidad hermosa… una posibilidad, nada más; y no es que yo no haya querido tomarlo, es sólo que el tiempo bien sabía que no podríamos formar esa imprevista pareja que fuera simple y bella como los ángeles.

No tengo rencor, sólo angustia; y terror de no saber qué habrá de pasar con nuestras vidas que nunca pudieron ser parte de una misma… terror de no haber entendido nada y de que tú tampoco hubieses visto todo lo que tenías que ver en mí. Terror y más nostalgia por ese recuerdo que ya no somos tampoco.

Pero serás inspiración, en tus manos y en tu cuerpo, en tus palabras y tus movimientos, en tu simpleza y en tu soledad encontraré la inspiración que requiero para desbordarme una vez más al recodarte y para escribir y decirle al mundo lo bello que es tener una ilusión, aunque esta se vea bañada de luces rosas y que luego, en el silencio, esté condenada a la extinción.

Somos irremediables… somos los mismos; el amor es ciego y el mundo, desgraciadamente, es real."


Music: Chasing cars - Snow Patrol
Quote: "Morimos en el sitio que le he prestado al aire para que estés fuera de mí" J. Sabines

Muerte, Vida y el Fin del Mundo

Empiezo hablando con la muerte… no por mi nata obsesión hacia ella sino porque creo que de ahí parten ideas un poco más profundas. Y aclaro que no es que ansiosamente me encuentre buscando la muerte, no es que cada que abro los ojos desee no haberlos abierto ya. No, porque la vida a veces me resulta agradable, si no pienso demasiado. Y sin embargo encuentro un amargo placer en pensar en la muerte, en aquello que no conozco pero de lo que todos hablan y creen conocer pero que no intuyen siquiera. La muerte es una especie de salvación, creo, o al menos así lo considero a veces, es una especie de asidero metafísico al que regreso y quiero aferrarme. Pero aunque es una certeza universal, en realidad qué tanto pensamos concientemente en lo que implica morir y, consecuentemente, en lo que implica vivir.

Esto viene a cuenta porque dicen por ahí que se acerca el fin del mundo, ahora sí, algo como un cataclismo ya estudiado por la ciencia, no sólo por el fanatismo y las religiones. De ser cierto, parece que tengo sólo unos años de vida, todos, en realidad así que de aquí al 2012 mejor debieran concentrar los ánimos en cosas trascendentes, sea lo que sea que eso signifique.

Aunque en verdad, pensando, si sólo se tuvieran unos años más de vida… como que todo se vuelve bastante fútil y sin ninguna importancia ¿no? O es sólo mi percepción. De hecho si pensáramos que no tendremos sino un año de vida qué es lo que haríamos, concientemente, hacia dónde vamos.

Y es en momentos como este… en donde las reflexiones se interiorizan tanto que llegan a un completo nihilismo que podemos abrir los ojos y aceptar la verdad (creo). Porque lo cierto es que uno vive la vida tratando de construirse un futuro a mediano plazo; el sólo hecho de dormir en la noche es pensar ya hacia el día de mañana. Pero si supiéramos que esos días son mas bien contados, realmente, objetivamente, en qué cambiaría la existencia.

Es un poco aterrador pensar que yo vivo hacia un futuro, que este presente en el que escribo sí es muchas veces auténtico y sin pretenciones pero que el mundo real, aquel en el que tienes que cubrir un rol te exige vivir un paso hacia adelante, hacer las cosas para el futuro en el que te servirán, seguramente. Estudia una maestría para que tengas mejor trabajo, aprende a manejar porque algún día tendrás tu coche.

Esos son sólo ejemplos mundanos, pero creo que ejemplifican perfectamente nuestra adicción por el futuro. Y me parece relevante ahora y siempre pensar en realmente qué es lo que hacemos de la vida que no está destinado para una acción futura… ¿acaso está bien o mal hacer tal cosa y bajo qué parámetros?

Claro que no pretendo ponerme fatalista… es sólo tomar un minuto de pensar cuántas de las cosas que hacemos son hechas para efectuar algo para el futuro y cómo llegamos a hacerlo así.

Music: Wake up alone - Amy Winehouse
Quote: "Beethoven es un perro y Donatello una tortuga ninja, en el cine." P. Soler

Un secreto...

Meine Hände Bersten

Da Dich Diese Zeilen Schreibe

Despertamos soñando una vez más y no queremos saber qué es lo real, porque tú y yo no existimos sino en una realidad que no es ésta, lo hacemos en otra, una que se dibuja con nuestros cuerpos que sudan en el beso mediante caricias espontáneas y deseos consumados.

Cómo saber, nos preguntamos, si estando de noche todo esto que nos rodea no es sino parte de un hermosísimo sueño del que no queremos despertar. El miedo de despertar se apila en escalofríos incólumes y en habitaciones lujosas, en ahogarse siempre al tratar de salir y no querer salir nunca del engaño. Cómo saber a dónde vamos o si acaso somos, o si el tiempo que sí existe nos otorgará un minuto de redención.

Pasan las horas y los días, conmigo pensando en tus ojos y tus labios, tú me dices lo mucho que me extrañas, que me deseas, que me quieres, pero todo pasa en un tiempo latente y necesario para vivir, un tiempo que duele cada que quiero que se detenga el mundo en tu abrazo, en tu beso, en tu piel y mi piel unidas como una sola.

Soñamos, estamos siendo sólo en este instante feliz e imposible que trasciende a los mortales y que nos deja ver que somos uno para el otro, pero sólo en un segundo, en un oscuro silencio, en una dura página de nieve, en un encuentro de miradas confusas y de esa dosis de delirio que salva el día y la noche y el mundo.

Sé que tu beso es capaz de crear el mundo, que en esta especie de vida onírica y rosa podemos existir más allá de todo lo que conocemos por cierto. Pero cuánto tiempo, pensamos, cuánto tiempo se puede sobrevivir con el sello del silencio incrustado en la frente, cuántas horas de dicha efímera se podrán soportar antes de desvanecernos en el frío halo de la realidad, cuánto más habrá que pensar que nuestras vidas dichosas se viven sólo en instantes rosas.

Odio despertar, porque despertar es confuso y duele, porque despertar es alzar la cara al cielo y no encontrarlo del color de la vainilla sino del color de la muerte, porque despertar es sabernos parte de un secreto nada más, un secreto trémulo que se sumerge entre nuestros labios y el sonido de la carretera que nos recuerda que aún estamos en el mundo.

El momento del amor es corto y es triste, por eso desearíamos tener todo el tiempo adentro de un segundo, en el que intuimos la existencia ideal. Pero después de todo hay dolor, el dolor expresado en gemidos ahogados, de encuentros casuales desinteresados y de instantes intrascendentes.

El tiempo no será capaz de guardarnos eternamente, lo sabemos, lo pensamos, pero no lo decimos, porque no queremos ver el curso que generalmente siguen estas cosas. Y nos preguntamos calladamente, hacia uno mismo, nunca hacia el otro, cómo haremos para guardar el deseo que nos lleva a explotar, cómo apagar la ráfaga de vida que se enciende cada que estamos cerca, sabiendo que es imposible ceder a la verdad, cómo dejar de sentir que es sólo nuestra piel la que nos impide de explotar hacia fuera en un torbellino de pasión.

Esta verdad es como morir, y a veces creemos que sólo la muerte es capaz de hacer algo para redimir el secreto infame que no se puede conocer; esta verdad es despertar a un mundo en que todo vive demasiado, es desear que todo deje de ser para empezar a ser otra vez, nosotros, sin nadie, sin tiempo, sin reservas, sin miedos. Esta verdad es dura y fuerte y nos dice que poco importa el orgasmo que encuentras, el sudor que dejas caer en mi piel, el cuerpo que tiembla y se eriza de placer, el momento absurdo que para nosotros es perfecto. La verdad nos ahoga paulatinamente y tal vez hará que olvidemos lo que somos, porque lo onírico se olvida y sólo parece un episodio de un sueño que tuvimos una noche y nada más.

Despertar al sueño es la muerte y aún estamos evadiendo la vigilia. Necesitamos más delirio, más locura para vivir en nuestro mundo, en el silencio que lastima, en el secreto ignorado, en el amor feliz.

Music: Stumme worte - Lacrimosa
Quote: "Y dije “Quiera, Amor, quiera mi suerte, que nunca duerma yo si estoy despierto, y que si duermo, que jamás despierte.” F. de Quevedo

Sobre estas celebraciones patrias

Parto diciendo que yo tengo un enorme conflicto con la verdad, y eso no será novedad para algunos de aquellos que me han leído una que otra vez. Y en esta ocasión en especial parto desde eso porque no encuentro otra forma de demostrar lo erróneo y falso que es la celebración del día de la independencia en México.

Primero que nada, ha sido y parece que siempre será una fiesta para vestirse de china poblana (y si alguien me sabe explicar por qué existe un traje de “china” y que aparte es “poblana” se lo agradecería mucho), de adelitas, también pues en la Revolución fueron tan importantes y ahora tan comercializadas y de charros o mariachis pues hay quienes no encuentran diferencia entre una cosa y la otra (y que los mariachis ni siquiera son tan nacionales, pero bueno, esa será otra historia). Esta es una fiesta de júbilo por la culminación de la independencia de México, a través de una lucha armada que ciertamente derramó muchísima sangre pero por la cual se obtuvo soberanía y libertad.

Antes de seguir adelante, es conveniente hacer una pausa aquí y preguntar si en realidad don Miguel Hidalgo y Costilla quería la independencia de México tal y como nos lo han enseñado durante tantos años. A eso tengo que responder que no. Habrá que remontarnos un poco a la historia; recordemos que en la época de la Colonia, el país estaba dividido socialmente en tres clases sociales importantes, los españoles, los criollos y los mestizos (en donde entraban indios mexicanos, negros y demás castas existentes). Los españoles seguían gobernando la Nueva España, aunque fuera de lejos y era a través de los Virreyes que se ejercía este poder. Los criollos (hijos de españoles nacidos en América, por quien no lo sabía) gozaban de ciertos privilegios monetarios y sociales pero no podían acercarse al poder, y esa es una de las causas más importantes por las que se inició el movimiento independentista, mismo que fue planeado intelectualmente por criollos, sí, porque Miguel Hidalgo, Doña, Josefa Ortíz de Domínguez y Don José María Morelos eran criollos.

España, para principios del siglo XVII tenía problemas territoriales y bélicos con Francia, recordemos también lo que pasaba por allá con Napoleón Bonaparte y sus múltiples conquistas. El caso es que en España, de pronto no hubo rey y Bonaparte dio el poder de España (y de Nueva España, consecuentemente) a su hermano, el famoso Pepe Botella. Entonces los criollos, al ver que la corona española estaba siendo usurpada, pensaron que ese era el momento exacto para declarar independencia de la corona española, nótese, de la corona española y no para hacer de la Nueva España un país democrático sino para instaurar otra monarquía en la que gobernaría Fernando VII.

Así que don Miguel Hidalgo no quería una independencia del pueblo ni un gobierno para el pueblo, lo que quería era deshacerse del poder de España y reinar bajo otra monarquía gobernada, ahora así, por los criollos que tanto habían querido el poder, no por los mestizos ni por los negros, por supuesto pues ellos sólo fueron considerados para ser carne de cañón en la lucha armada.

Esos detalles no son los que comúnmente se enseñan en las escuelas y los niños crecen sabiendo que Hidalgo fue el gran héroe libertador del pueblo cuando en realidad era simplemente un hombre que no estaba de acuerdo con el hecho de no tener poder y que no se preocupó jamás por otras cosas sino por sus intereses personales.

La fiesta de júbilo patrio que tanto celebramos está basada, pues, en una vaga idea de la verdad que más bien se acerca a la mentira. Eso aunado a otros detalles que se ignoran, como por ejemplo que oficialmente el grito de independencia se dio el 16 de septiembre, no el 15 pero don Porfirio Díaz cumplía años el 15, entonces decidió que sería mejor juntar su cumpleaños con las celebraciones de independencia para así tener más que celebrar.

Después de eso ya sobra agregar que no es sólo la ignorancia la que distingue al pueblo mexicano sino la tontería de celebrar independencias cuando el país se está hundiendo en crisis económicas y políticas que se reflejan en el hecho de que ahora no sólo hay un presidente, sino dos y ninguno de los dos puede ser capaz de poner orden en el país, pero eso, como dice Michael Ende, es otra historia, y debe ser contada en otra ocasión.

Music: I still remember - Bloc party
Quote: "¿Cómo sabes que la Tierra no es el infierno de otro planeta?" A. Huxley

¿Y como que para qué tener un blog?

Es el ocio, supongo, y el deseo a aspirar a cosas más grandes de las que en realidad tengo, y la muy ingenua creencia de que puede interesar lo que escribo. Y pues, no sé. Es curioso cómo mi última entrada, la más personal, la más directa y una de las más sinceras ha sido la que atrae un poco más de atención de las contadas personas que vienen a leer lo que escribo. Ese hecho me pone a pensar aunque aún no llego a la conclusión al respecto.

Me pregunto también y acaso con una menor preocupación, por qué esta necesidad de escribir. Decía Monterroso en uno de sus cuentos que la gente sólo escribe porque está pidiendo compasión y necesita que alguien lo escuche. Eso, en parte, creo que es muy cierto. ¿Por qué escribimos? Es una pregunta que no se puede resolver sencillamente y creo que mas bien se respondería con una especie de tautología o tal vez por simple eliminación, es decir, que la pregunta en sí no se responde por el hecho de preguntar de manera tan específica, sino al decir por el contrario ¿Por qué no pintamos? ¿Por qué no corremos en el maratón? ¿Por qué no cualquier otra cosa? Y a propósito es que me atrevo al alzar la voz de manera colectiva, porque sé que hay muchos que escriben (algunos que también pinten y corran maratones) pero creo que no hay como tal una respuesta específica.

Yo, por mi parte y de la manera más individual que se pueda concebir creo, y sólo creo o quízá intuyo, que escribo porque a través de la palabra me legitimo y reafirmo lo que soy, porque quiero saber qu epuedo expresar cualquier cosas con la escritura y porque finalmente existe un legado en lo que se escribe ya que es de una o de otra forma un registro fiel de la memoria y de lo que somos a través del tiempo. Escribo, escribimos por una necesidad más allá de toda comprensión y por eso parece que estar aquí frente a una computadora tiene más trascendencia que el resto de las cosas que existen.

Tener un blog que pocos visitan, poco importa. Pienso que aún si se acabara el tiempo, el mundo, la razón lo último que haría sería escribir y si tuviera una vida sin hacer eso, probablemente la rechazaría o, irónicamente, escribiría al respecto.

Music: Matisyahu - "King without a crown"
Quote: "Finjamos que soy feliz, triste pensamiento, un rato" S.J.I. de la Cruz