amanezco entre la hierba y recorro un páramo interior mientras el sol termina de pulverizar el sueño. el sueño es un rescoldo de algo que perdí hace tanto que no recuerdo. el recuerdo es un insecto enajenado que habita silencioso entre mis dedos y mis años.
un día más entre despertares trémulos
se va ciñiendo a mi cintura desierta
caigo
me desvanezco
camino sobre un laberinto de color aunque mi alma se tiñe de negro a causa de la oquedad. la oquedad no es sólamente un abismo de forma sino una isla que de pronto se convierte en un fantasma vestido de melancolía. la melancolía repta alrededor de mis pies y de vez en cuando alcanza mi cabeza.
respiro
exploto al grito de la eternidad que me regresa al vacío
desnuda entre la hierba, no supe cuándo perdí la conciencia y de paso, la compañía
estoy en una isla donde el tiempo ha quedado fuera
espero a que la ausencia se vaya a navegar por otras islas
mientras ahuyento a los buitres famélicos que pierden sus plumas y aguardan mi desceso
a veces también duermo con diminutos granos de arena acomodados en la piel. la piel se ha ido confundiendo con la forma de los huesos. los huesos van mermando, cada vez más pequeños junto a los grandes árboles. los árboles no son tan grandes, tambén se están rompiendo.
Music on: We won't need legs to stand - Sufjan Stevens
Quote: "Haces mal en ilusionarte, yo estoy lejos, tanto que me da asco" Julio Cortázar
Reading: La isla de las breves ausencias - Francisco Hernández
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