viernes, 23 de marzo de 2012

DavAnEd (fragmento)


Siento que pasé años buscando algo que ya conocía. Soy juez indulgente con mi vida, no huyo de ella. Descubrí que tenía alas y que ahora podía utilizarlas. Siempre supe que escribir no era complicado, sin embargo requiere cierto grado de verdad que no a todos agrada. Esto que escribo ahora no tiene relación con el arte, ¿cómo hacer un arte trascendental si no puedo encontrar una razón que trascienda mi propio umbral? Estoy buscando esa verdad totalizadora que redima incluso a las almas condenadas, pero esa verdad, si acaso la encuentre quizá no será un anclaje para nada, sino, al contrario, revelará cuán terrible es que la verdad sea la portadora de la más absoluta libertad o que, al contrario, no haga otra cosa sino generar más ataduras a cosas igualmente inasibles. De cualquier modo, busco.

Y si encuentro sé que esa parte la podré tomar, podré asirla porque será como una esfera brillante, una especie de aleph borgeano que contenga todas las cosas. Ahí estará, pensando metafóricamente, situada en el horizonte del mundo, lista para revelarse y expandir su totalidad. La cuestión con la verdad es que nadie la toma, sólo algunos fingen atarse a ella a través de ideas falsas y entonces esa no es la verdad, la fuerza universal que lo hace todo. La verdad produce un cambio evidente en el alma. Con esa verdad que decidí tomar supe que había traspasado el límite de lo que sería puramente humano. Ahora soy como un héroe pero sin la perfección ni el altruismo; me siento como algo más allá del hombre, como un ángel que vuela en lo alto y aún se debate si debe ir con dios o con Satanás.

¿Mentir?, dicen que mentir es lo más divertido que uno puede hacer, con la ropa puesta. Si he decidido tomar la verdad del mundo que me descubrió las alas, es porque con ella llegó el suceso determinante en mi vida: el desencanto. Y sin embargo dentro de la verdad aún a veces amanezco con el deseo de mentir, porque sé que lo que haga o deje de hacer no tendrá mayor impacto sobre la tierra. La vida entera es un juego en el que la misión de cada uno es concentrarse para ganar, sin importar nada.

El amor es una de las pocas líneas que mantienen el interés del ser humano hacia tales o cuales cosas, más que cualquier cosa, el amor es capaz de trastocarlo todo, absolutamente todo, por eso no puede quedarse cerca de las personas por mucho tiempo. ¿Quién está en busca del amor? ¿Qué necesidad de ahogarse en mares salados dentro de uno mismo? El amor es caprichoso y se va; el amor espera una reciprocidad imposible, absurda. Antes esperaba a que llegara, irremediablemente, esperaba como se espera que el día se acabe y, cuando se acaba, sólo se desea que empiece de nuevo, porque ningún estado es satisfactorio. El amor llegará y se irá con un sigilo cruel, morirá de manera trágica entre un suspiro robado y un recuerdo que pesará más que la muerte.

Hoy tengo que hablar, porque hablar salva, si, hablar siempre un poco más y todavía más, porque lo único que me salvará auténticamente de mí misma es la palabra que no dije pero que no ha muerto. Necesito hablar de mí misma, más allá de los recuerdos obnubilados por abrazos y la certeza de lo finito de todas las cosas. Tengo que hablar para acallar el grito de una memoria que se recrea al amanecer, llena de un dolor más agudo y más claro. Hablar y dejar en las palabras esa parte de mí que no es totalmente mía sino que ya es de otros y que aún duele pero no asesina... hablar un poco, esperando que sea suficiente.Pero hoy no es hoy, hoy, como todo, es sólo una palabra.
Music on: Going home -  Leonard Cohen
Quote: "Ah, pero morimos cada día, unos para los otros. Lo que sabemos de los demás no es más que la memoria de aquellos momentos en que los conocimos" T.S. Eliot.
Reading: Homenaje a Girondo - Jorge Schwartz

lunes, 12 de marzo de 2012

The ocean



El mar, el recuerdo... y apenas la sombra que construyó un instante

De tanto estar abajo uno creería que se va a acostumbrar… pero lo cierto es que no he logrado la manera de celebrar otra cosa que no sea el amor, aunque diga lo contrario una y otra vez, aunque se trate sólo de simulacros. No he entendido nunca cómo se vive en alienación, lo peor, no he aprendido a existir sin eternidad.

Sueño a veces con un mar que ahoga toda la nostalgia y un puerto de luz donde no necesito tocarte sino sólo desenvolver la desnudez de la espera y contemplar, yacer a tu lado sin hablar, ese puerto no conoce el tiempo ni es posible inscribirlo a algún lugar, es imposible.

Estando abajo o arriba es igual, la finitud es lo único que no se evita, la sábana gris que cubre mi cabeza por las noches, esperando que al alba algo sea diferente, algo se quede para siempre. 



Music on: Richard Hawley - The ocean
Quote: "El amor es algo demasiado maravilloso para que uno pueda andar preocupándose por el destino de dos personas que no hicieron más que tenerlo, de manera inexplicable." Carlos Onetti
Reading: Nostalgia de la meurte - Xavier Villaurrutia

viernes, 2 de marzo de 2012

Sísifo otra vez




El hombre se pregunta para qué volver atrás en paraísos falsos
si la verdad le quemará las pupilas.

Sabe que el fracaso es preferible a la mediocridad
y aún se cuestiona para qué regresar los brazos cansados
a rodear estatuas demasiado alertas,
besar sus muslos fríos como la noche,
su boca de piedra deshecha en humo.

Y para qué regresar,
lo pregunta en un grito al cielo,
a los mártires, sus iguales,
al destino y al mar nocturno de búsqueda trunca.

Para qué volver
a coser del corazón los trozos desgarrados,
del agua fría el mismo nombre
huésped de los profundos estantes vacíos.

Para qué regresar
los pasos perdidos hacia cuevas de ilusiones,
verdosas esperanzas
absurdas de reflejos,
de inocua riqueza bañada
la luz de limbos condenados.

Desde un abismo callado el hombre se levanta,
vuelve al sitio que el aire ya ha mecido
a visitar tumbas nostálgicas y tristes;
es presa de una condena que no entiende,
regresa
como el buitre a las entrañas de Prometeo encadenado:
por nueva carne
en tortura idéntica.

El hombre tiene los ojos como duros cristales
que no distinguen los lamentos nebulosos a través de la alegría,
ni recuerdan tampoco
el desenlace trágico
de incontables verdades acumuladas.

El hombre vuelve y volverá
cual la piedra que se lleva a la montaña
—carga segura a derrumbarse en su cima—

Vuelve y volverá
sin tiempo que contarse
del edén al infierno.

El hombre verá cómo el peso de la verdad le rompe las manos
siempre más.

Olvida que se ha preguntado para qué seguir adelante
en su búsqueda fútil.

Vuelve
sabiendo la muerte sin salvación eterna
anhelando la paz sin certezas,
sin remedio
por cobardía anclada en sus huesos,
porque vivir es todo lo que tiene y no puede renunciar a ello.

El hombre volverá los brazos llenos de otras piedras
elevando la mirada hacia nuevas cimas.

Lo sabe.
Llora.
Volverá, es seguro, volverá.


Music on: Between the cheats - Amy Winehouse
Quote: "Nuestro mundo es sólo un capricho perverso de Dios, un mal día" Franz Kafka
Reading: Residencia en la tierra - Pablo Neruda